hace mucho q no pasaba... dejo una foto y un gran abrazo
alexandra: si ves esto, ¡no desaparecí, solo estoy por otros lares!
dejo un link http://efe.ipernity.com
Cuando el tiempo pase
Y haga nido entre nuestros huesos
Y la luna arroje sus destellos plateados
A nuestros cabellos,
Cuando la cigarra calle en nuestras voces
Y la guitarra resuene en nuestras ancianas dolencias
Allí estará nuestro tálamo, cual bálsamo,
Para arroparnos.
Entonces, llegará el tiempo de encontrarnos.
Y te entregaré todos tus besos que guardé
Cual relicario.
Y en mi frente ya ajada penderá la diadema
Que antaño exhibí.
Y flotará, aún en nuestra piel,
Sin perecer en el olvido,
La fragancia de nuestros años niños.
Entonces, llegará el tiempo de encontrarnos.
y reviviremos la flor marchita que entre páginas recluimos
Para no olvidarnos.
Y nos reencarnaremos en nuestros antiguos cuerpos críos
Ruinas de magno palacio.
Y traerás en tus inmensos ojos negros
Las cataratas del centenario.
Caminaremos siendo nuestros propios lazarillos.
En tiempo de albores.
Justo allí cuando nuestro albur nos encuentre
Y nos mire frente a frente.
Será allí cuando...
... cuando...
Sambambaia
Y haga nido entre nuestros huesos
Y la luna arroje sus destellos plateados
A nuestros cabellos,
Cuando la cigarra calle en nuestras voces
Y la guitarra resuene en nuestras ancianas dolencias
Allí estará nuestro tálamo, cual bálsamo,
Para arroparnos.
Entonces, llegará el tiempo de encontrarnos.
Y te entregaré todos tus besos que guardé
Cual relicario.
Y en mi frente ya ajada penderá la diadema
Que antaño exhibí.
Y flotará, aún en nuestra piel,
Sin perecer en el olvido,
La fragancia de nuestros años niños.
Entonces, llegará el tiempo de encontrarnos.
y reviviremos la flor marchita que entre páginas recluimos
Para no olvidarnos.
Y nos reencarnaremos en nuestros antiguos cuerpos críos
Ruinas de magno palacio.
Y traerás en tus inmensos ojos negros
Las cataratas del centenario.
Caminaremos siendo nuestros propios lazarillos.
En tiempo de albores.
Justo allí cuando nuestro albur nos encuentre
Y nos mire frente a frente.
Será allí cuando...
... cuando...
Sambambaia
He de referirme a lo áureo, al vientre de la vid,
los frutos de la vendimia de otoño.
He de mencionar al paisaje que perece sobre la ménade,
agitando su pecho de libélulas y compases sordos.
He de relatar la historia del aljibe de Lesbos,
perenne iluminación de coronas de flores,
la lira en la vertiente de lo arcaico.
En todo mar que de invierno nos salpica
he de nombrarme.
He ya de ser la más antigua herida en el cuerpo del caído,
yaciente en mi orilla más fría,
de edades y de espejos caminada,
de desastres y de ámbar recorrida.
Berenice
http://la-primera-inocencia.blogspot.com
islands
*
La tierra, el arroyo y el árbol rodeados por el mar,
las olas barren la arena de mi isla.
Mi puestas de sol se desvanecen.
El campo y la hierba sólo esperan a que llueva,
grano a grano el amor corroe mis
desgastados muros, los que me defienden de la marea,
acunan al viento
hacia mi isla.
La fina arena sube hasta donde están las gaviotas
y planean, tristemente planean sobre mi isla.
Mi blanco velo de novia, frío y pálido,
lo disuelve el Sol.
La telaraña del amor está hilada -
los gatos cazan, los ratones corren, los cogen por la
fuerza en las zarzas donde los búhos conocen mis ojos,
cielos morados
tocan mi isla,
me tocan a mí.
Bajo las brisas el viento,
paz infinita,
las islas unen sus manos
bajo el mar celestial.
Oscuros muelles del puerto, como dedos de piedra
ávidamente alcanzan mi isla.
Agarran las palabras del marinero - perlas y calabazas
se esparcen en mi orilla.
Indistinto al amor, atado en círculos.
La tierra, el arroyo y el árbol regresan al mar,
las olas barren la arena de mi isla,
me barren a mí.
King Crimson
Islands
1971
las olas barren la arena de mi isla.
Mi puestas de sol se desvanecen.
El campo y la hierba sólo esperan a que llueva,
grano a grano el amor corroe mis
desgastados muros, los que me defienden de la marea,
acunan al viento
hacia mi isla.
La fina arena sube hasta donde están las gaviotas
y planean, tristemente planean sobre mi isla.
Mi blanco velo de novia, frío y pálido,
lo disuelve el Sol.
La telaraña del amor está hilada -
los gatos cazan, los ratones corren, los cogen por la
fuerza en las zarzas donde los búhos conocen mis ojos,
cielos morados
tocan mi isla,
me tocan a mí.
Bajo las brisas el viento,
paz infinita,
las islas unen sus manos
bajo el mar celestial.
Oscuros muelles del puerto, como dedos de piedra
ávidamente alcanzan mi isla.
Agarran las palabras del marinero - perlas y calabazas
se esparcen en mi orilla.
Indistinto al amor, atado en círculos.
La tierra, el arroyo y el árbol regresan al mar,
las olas barren la arena de mi isla,
me barren a mí.
King Crimson
Islands
1971
Ecos
Azotada por las revoluciones de la pena,
las ninfas húmedas detrás del valle
añoran su menarca.
Presa y verdugo del placer que le produce
SER, sin doblegar el sentido.
Sean tu s pasiones libres de los días
que agusanan toda la carne cotidiana.
Sea la violencia peto y pertrecho
de tus vergonzosas lágrimas.
Sean tus palabras suficientes,
mas que necesarias, para cumplir
aquello que el estro habla
silente, y a escondidas,
por las noches-madrugadas.
Sea la misma especie
la que escucha y la que habla.
Sea este un reflejo de la belleza
uterina que oculta y carga.
Tres notas chiquitas en las escalas más agudas de una flauta dulce
Perder la cabeza en mitad de la india
juegos
cascabeles
colores y ruiditos cristalizados
soledad inventada con los ojos abiertos
confío en unos barquitos
y en unas manitos que tapan mis oídos
¡Música en todos los idiomas!
Las palabras que nunca uso juegan a la guerra
saltan la soga
patean la pelota
se revuelcan en el pasto
ruedan colina abajo
con el sol de octubre a sus espaldas
frutas que pasan por entre los pies
gusanos verdes
¡HELLO WORM!
¿How are you?
¿Can you carry me?
Y los agujeros negros volvieron a brotar
transporte a los brillos interiores
ruedas de caramelo y puertitas de porcelana
Frágil, hoy estoy frágil
............................
Una luna por la tarde
es la compañía de la ninfa en el lago.
Celeste como su piel, el agua ríe.
Oscura como el brazo amigo que le falta.
La noche cae para dejar a la niña de pie
Stearing at the sky
.....................
Cañitos de latón que danzan y se golpean haciendo ruido de gota cuando cae, de estrella cuando nace, de piano de juguete tocado por un niño dormido, de sol en picada, de nube que pasa, de los brillos de los últimos rayitos de luz en el horizonte del mar, cuando el agua se electrifica de cielo y se vence ante los ojos del adolescente recostado al pie de las rocas.
La música del viento me dice algo al oído.
juegos
cascabeles
colores y ruiditos cristalizados
soledad inventada con los ojos abiertos
confío en unos barquitos
y en unas manitos que tapan mis oídos
¡Música en todos los idiomas!
Las palabras que nunca uso juegan a la guerra
saltan la soga
patean la pelota
se revuelcan en el pasto
ruedan colina abajo
con el sol de octubre a sus espaldas
frutas que pasan por entre los pies
gusanos verdes
¡HELLO WORM!
¿How are you?
¿Can you carry me?
Y los agujeros negros volvieron a brotar
transporte a los brillos interiores
ruedas de caramelo y puertitas de porcelana
Frágil, hoy estoy frágil
............................
Una luna por la tarde
es la compañía de la ninfa en el lago.
Celeste como su piel, el agua ríe.
Oscura como el brazo amigo que le falta.
La noche cae para dejar a la niña de pie
Stearing at the sky
.....................
Cañitos de latón que danzan y se golpean haciendo ruido de gota cuando cae, de estrella cuando nace, de piano de juguete tocado por un niño dormido, de sol en picada, de nube que pasa, de los brillos de los últimos rayitos de luz en el horizonte del mar, cuando el agua se electrifica de cielo y se vence ante los ojos del adolescente recostado al pie de las rocas.
La música del viento me dice algo al oído.
Y en la muerte quiso hallar paz.
Creyó que ese último suspiro le daría toda la felicidad que siempre buscó, que siempre soñó.
Tan solo un segundo duró y todo cambió.
Ahora todos la lloran y su alma implora que la dejen irse, que borren todo recuerdo de ella. Porque ella no murió. Ahora está más viva que antes, dentro de las mentes de todos, dentro del palacio de cristal de los monos dorados que caminan sobre la roja alfombra de la destrucción total.
Así fue como se percató
de que forzar su muerte fue un error
sabiendo ahora que ya todo perdió
y con rencor hacia lo que ella misma provocó
Pero algún día los palacios de cristal se abrirán y todos saldrán en libertad. Y los leones volarán. Y la despiadada gran alfombra arderá en llamas. Y los monos dorados serán verdes y serán capaces de recorrer la vida en plena armonía, en plena naturaleza.
Y así fue como la niña no murió
Y así fue como nadie más pereció
Y así fue como todo se reunió
Y así fue como desde las cenizas todo resurgió
Una vez más, una vida más, un camino más
El camino de los árboles, el del leon volador
Y yo estoy volando con él
Creyó que ese último suspiro le daría toda la felicidad que siempre buscó, que siempre soñó.
Tan solo un segundo duró y todo cambió.
Ahora todos la lloran y su alma implora que la dejen irse, que borren todo recuerdo de ella. Porque ella no murió. Ahora está más viva que antes, dentro de las mentes de todos, dentro del palacio de cristal de los monos dorados que caminan sobre la roja alfombra de la destrucción total.
Así fue como se percató
de que forzar su muerte fue un error
sabiendo ahora que ya todo perdió
y con rencor hacia lo que ella misma provocó
Pero algún día los palacios de cristal se abrirán y todos saldrán en libertad. Y los leones volarán. Y la despiadada gran alfombra arderá en llamas. Y los monos dorados serán verdes y serán capaces de recorrer la vida en plena armonía, en plena naturaleza.
Y así fue como la niña no murió
Y así fue como nadie más pereció
Y así fue como todo se reunió
Y así fue como desde las cenizas todo resurgió
Una vez más, una vida más, un camino más
El camino de los árboles, el del leon volador
Y yo estoy volando con él
Marshall, el pez.
Era una oscura noche de verano. Cuando de entre la niebla emergio la figura protestante de un amado católico, el señor Don Jesus de la Hostia. Este acercose a Marshall diciendo: "Oh Marshall, nunca comas del arbol del pebete cuidado por la marina, pues este ha sido envenenado con el don de la belleza.", Marshall, tal como su naturaleza marina le indica, hizo lo que cualquier niño haría ante la advertencia clásica de "No aprete este botón". Acercose al arbol y dijese a los marinos, quienes miraban atónitos el tercer, cuarto y quinto ojo caracteristicos de los peces de la región de Cuyo, las siguientes palabras: "Lemur, Cantor, Esgrima, Pentecostal". Ellos ansiaron entonces entonar el quinto movimiento de la Sinfonía de los Juguetes de Wolfgang Amadeus Mozart, y acercaronle diez pebetes de bondiola al cuarto ojo del susodicho pez. Quien transformose en Michael Jackson, y al compas de Beat It, y la crew de panilleros del pebete, cortaronle siete dedos de las manos y siete de los pies al seño Don Jesus de la Hostia.
Instantanéamente Don Jesus recordose que había olvidado los niños envueltos en el piso, y corriose hasta su choza a rescataroslos de las garras de San Pedro.
Volviose a la escena del crimen y encontrarose con la manada de marineros marinos y la crew del Pebete haciendo poses sugestivas traídas del Medio Oriente al ritmo de "Maaaayooooooooonesa!" y gritando slogans tales como "Prohiban el biberon!", "Liberen a Willy" y "Fabio Zerpa tenía razón". Ante tal demostracion de inquietud atómica, Don Jesus matose a si mismose, y dejose de joder!..
FIN.
Para Flor, de Lau. Te amo (L).
Anónimo se la come y Shakespeare se la da!.
"Bardear es el refugio de quienes no comprenden la belleza" Viejo proverbio lunar.
Instantanéamente Don Jesus recordose que había olvidado los niños envueltos en el piso, y corriose hasta su choza a rescataroslos de las garras de San Pedro.
Volviose a la escena del crimen y encontrarose con la manada de marineros marinos y la crew del Pebete haciendo poses sugestivas traídas del Medio Oriente al ritmo de "Maaaayooooooooonesa!" y gritando slogans tales como "Prohiban el biberon!", "Liberen a Willy" y "Fabio Zerpa tenía razón". Ante tal demostracion de inquietud atómica, Don Jesus matose a si mismose, y dejose de joder!..
FIN.
Para Flor, de Lau. Te amo (L).
Anónimo se la come y Shakespeare se la da!.
"Bardear es el refugio de quienes no comprenden la belleza" Viejo proverbio lunar.
Crass - Mother earth ; Yes sir, I will
The door stands open-
Across lines, invisible hands are held, goden streamers building in the night.
Alone, the possibilities are enormous.
Step outside and parasites, deprived of their meat wait to suck on tiring flesh,
Unending statistics that fatten leaders, prisoners of their morality.
Afraid of death, we cannot save ourselves.
To breathe is not enough.
Compañeros
Es difícil encontrar una mirada, pues apenas uno las busca ellas se escapan hacia los márgenes, hacia los estantes, hasta el recóndito rincón de las resmas de papel, e incluso hacia la gota impenitente del expendedor de agua. Pero solo basta quitar de ellas la vigilia, para que se deslicen curiosas por la espalda de uno, lo desvistan, lo recorran y hasta generen alguna cosquilla. Son miradas recias, de envidia, de burla, de sorna. Lagañosas aunque lavadas, su miseria trasunta el amplio espacio de la oficina estatal.
Y uno no tiene más remedio que convivir con ellas, ya que para eso le pagan, para aguantar, no para preguntar; para seguir, no para enfermarse; para callar, no para comunicarse; para producir, no para producirse. No hay mañana: todo es para ayer, y mañana Dios dirá. Total siempre está el del fin de semana para culpar.
Así transcurren los dias, los meses, los años. Se acumulan legajos, aplastando los sueños como si fueran pisapapeles de hojas que nadie va a leer, porque llevan impresas las marcas de lo que alguna vez soñamos ser y ya a nadie le importa, ni a nosotros mismos, ya encanecidos engranajes de una máquina infernal.
La jornada termina idénticamente a como empezó. Colocando el autógrafo anónimo en el libro de visitas del infierno, pero no de uno cualquiera, sino del que te dá de comer excusas para no salir a fusilar a otros en las calles.
Buenas tardes, hasta mañana, buen fin de semana, mañana será otro dia, si Dios quiere...¿podrían imaginarse peores engaños para el desconzuelo?
El guardapolvo celeste se lo ponen solo los permanentes, los demás visten disfraces de ocasión y tienen el abrigo a mano para salir despedidos por la ventana en el momento menos indicado.
Pero no importa: basta solo con la sonrisa de la jefa, en la que todos y cada uno de sus dientes prometen una "pronta reincorporación".
Las últimas palmadas complacientes pesan aún en los hombros cuando me hallo pensando esto, mientras desando los pasos del interminable pasillo de los ecos con destino a la calle, lejos de mis compañeros.
Lupa - www.quepasaporlayeca.blogspot.com
"La vida, como un comentario de otra cosa que no alcanzamos, y que está ahí al alcance del salto que no damos.
La vida, un ballet sobre un tema histórico, una historia sobre un hecho vivido, un hecho vivido sobre un hecho real.
La vida, fotografía del número, posesión en las tinieblas (¿mujer, monstruo?), la vida, proxeneta de la muerte, espléndida baraja, tarot de claves olvidadas que unas manos gotosas rebajan a un triste solitario."
Julio Cortázar, Rayuela, Cap 104
La vida, un ballet sobre un tema histórico, una historia sobre un hecho vivido, un hecho vivido sobre un hecho real.
La vida, fotografía del número, posesión en las tinieblas (¿mujer, monstruo?), la vida, proxeneta de la muerte, espléndida baraja, tarot de claves olvidadas que unas manos gotosas rebajan a un triste solitario."
Julio Cortázar, Rayuela, Cap 104
...
(...)
" Nunca es tan sabrosa la fruta como cuando se pasa;
el mayor encanto de la infancia
se encuentra en el momento en que termina "
(...)
-un epitafio-
fragmento del cuento
"Las noches del iris negro"
de
Suicidios ejemplares
Enrique Vila-Matas
§
bailar hondo
donde quepan dos cuerpos caminos
musicalidad de párpados de la mañana
marinos azules peregrinos
Cadáver en Cruz
Témanle a aquel que eleva sus plegarias,
esclavo de lengua bífida.
El será el primero en crucificarse,
orgiástico y desnudo, en la ciudad de los fúnebres.
Seis años, (seis meses y seis días) después de su crucifixión,
un follaje, el mas hermoso rosal alguna vez visto, crecerá sobre él.
Las bestias en cortejo vendrán a visitar al cadáver entre rosas cada otoño,
y besarán los pies con usura.
Miserable e irremediable porvenir, el del orador,
pues todo destino está escrito en su pecho.
Berenice
http://la-primera-inocencia.blogspot.com
Témanle a aquel que eleva sus plegarias,
esclavo de lengua bífida.
El será el primero en crucificarse,
orgiástico y desnudo, en la ciudad de los fúnebres.
Seis años, (seis meses y seis días) después de su crucifixión,
un follaje, el mas hermoso rosal alguna vez visto, crecerá sobre él.
Las bestias en cortejo vendrán a visitar al cadáver entre rosas cada otoño,
y besarán los pies con usura.
Miserable e irremediable porvenir, el del orador,
pues todo destino está escrito en su pecho.
Berenice
http://la-primera-inocencia.blogspot.com
INV
Invasión. Mi propiedad se escurre entre los pasillos que forman aquellos muros. Muros que construí bajo la ceguera del poder. Aquellos me aislaron, y ahora me ahogan. Ellos vienen por mí, a cobrar su deuda.
“(...) para enfrentar todo eso que no tenía ni pies ni cabeza y sentirse junto a un ser humano, una persona civilizada. Era como si de pronto esos salvajes hubieran invadido su casa. Sintió que deliraba y divagaba y sudaba y que la cabeza le estaba por estallar. Todo estaba al revés.”Cabecita Negra, Germán Rozenmacher
"El sonido venía impreciso y sordo, como un volcarse de silla sobre la alfombra o un ahogado susurro de conversación. También lo oí, al mismo tiempo o un segundo después, en el fondo del pasillo que traía desde aquellas piezas hasta la puerta. (...) Apreté el brazo de Irene y la hice correr conmigo hasta la puerta cancel, sin volvernos hacia atrás. Los ruidos se oían más fuertes pero siempre sordos, a espaldas nuestras."
Casa tomada, Julio Cortazar
"Robo Proyectual"
Bárbara: http://velvet-light.blogspot.com/
“(...) para enfrentar todo eso que no tenía ni pies ni cabeza y sentirse junto a un ser humano, una persona civilizada. Era como si de pronto esos salvajes hubieran invadido su casa. Sintió que deliraba y divagaba y sudaba y que la cabeza le estaba por estallar. Todo estaba al revés.”Cabecita Negra, Germán Rozenmacher
"El sonido venía impreciso y sordo, como un volcarse de silla sobre la alfombra o un ahogado susurro de conversación. También lo oí, al mismo tiempo o un segundo después, en el fondo del pasillo que traía desde aquellas piezas hasta la puerta. (...) Apreté el brazo de Irene y la hice correr conmigo hasta la puerta cancel, sin volvernos hacia atrás. Los ruidos se oían más fuertes pero siempre sordos, a espaldas nuestras."
Casa tomada, Julio Cortazar
"Robo Proyectual"
Bárbara: http://velvet-light.blogspot.com/
El temible hombre del teatro - Parte I
"Ven aquí", dijo el temible hombre del teatro.
No, no quiero. No voy a seguir tus juegos.
Érase una vez una cabaña desecha, construída entre los verdes bosques de la playa del mal. Aquella cabaña tenía vestigios de tristeza. Lloraba las penas de quiénes vivieron infelicidades allí. Contaba historias de despojo y crueldad, sin dejar rastros de la escena infernal.
Aquí, allá, la frase final. La llama que empezó a quemar. Qué quemo? La cabaña, claro.
Quién vivía en ella? El temible hombre del teatro. Aquel individuo, el gestor de la infidelidad hacia el bien. El amante del mal. El pecador carnal.
"Vengo a arrancar tu carne, vengo a destrozar tus ojos".
Aléjate de mi, hombre perverso.
En aquella cabaña permanecía olvidada una enorme cadena de oro sujeta a la pared. A modo de cuadro, adornaba aquel tétrico lugar. Contrastaban la triste realidad de una casa abandonada, con la lujuria brillante de la cadena adornante.
El hombre se fugó de la cabaña cuando fue descubierto. A dónde fue? Al teatro. Allí comenzo con su plan. Qué plan? Su plan...
Vista nublada que no deja ver el intenso rojo que brota de la herida mortal.
"Jah jah jah", la risa que anuncia el acto final.
El acto final... Se acerca... El acto final.
Verdugo Inocencia
El padre vientre, padre sombra,
se derrumba sobre mil cuerpos noche,
derramandósele sus manos araña,
sin quererlo,
entre senos de vírgenes prostituídas,
cuyas fauces,
a punto de ser corrompidas,
florecen con inocencia de ninfa
cerrándose así el secreto,
el tesoro pubis,
rojo silencio, pacto sellado,
suicidio tiempo.
Las inocentes solo pueden reír.
Dios se alimenta de
de lo que ellas no se ve.
De niño soñé la bomba atómica.
Nada que ver con vampiros;
a su lado fantasmas y brujas
serán siempre entrañables ficciones,
coloridos cuentos de antes del amanecer.
De niño soñé, alta torre de fuego,
horizonte empapado en sangre,
miles de muertos idénticos
intentando gritar antes del amanecer
miles de muertos
idénticos
miles.
De niño grité:
testimonio congelado entre llamas implacables
surgidas de la vocación del hombre. Grité.
(El grito sofocado de tantos y tantos)
Pero el hombre es sólo una sombra cuando busca
el niño tan sólo una entraña, el niño…
Yo prefería mirar los documentales,
aquellas imágenes imparciales sobre la muerte
para así creerme hombre, pero el hombre…
El hombre es sólo una sombra cuando busca
en sí mismo la lejana bondad del niño.
www.colorprimario.blogspot.com
Nada que ver con vampiros;
a su lado fantasmas y brujas
serán siempre entrañables ficciones,
coloridos cuentos de antes del amanecer.
De niño soñé, alta torre de fuego,
horizonte empapado en sangre,
miles de muertos idénticos
intentando gritar antes del amanecer
miles de muertos
idénticos
miles.
De niño grité:
testimonio congelado entre llamas implacables
surgidas de la vocación del hombre. Grité.
(El grito sofocado de tantos y tantos)
Pero el hombre es sólo una sombra cuando busca
el niño tan sólo una entraña, el niño…
Yo prefería mirar los documentales,
aquellas imágenes imparciales sobre la muerte
para así creerme hombre, pero el hombre…
El hombre es sólo una sombra cuando busca
en sí mismo la lejana bondad del niño.
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No mamá
Un hombre dejó su semen
accidentalmente en mí
hace unas semanas
y hoy la sangre viene a decirme
que no seré madre.
No seré madre:
no se me hinchará el vientre como un globo,
no usaré gigantescos vestidos floreados,
no vomitaré por las mañanas,
no criaré várices,
no me crecerán las tetas,
podré dormir boca abajo,
seguiré sangrando mes a mes,
podré masturbarme con facilidad,
no sentiré algo comiéndome por dentro,
no me cambiará el humor, el sueño.
No viviré nada de eso.
Oigo a mujeres decir:
"Tener un hijo es lo mejor que me pasó en la vida",
y pienso:
"Qué vida de mierda habrá tenido",
nunca lo digo, claro.
Pero cada vez que hablan de tener bebés,
la hija que aún queda en mí
asiente suavemente, y sonriendo recuerda
a la madre que mató y permaneció viva.
GRISELDA GARCÍA
Soy Berenice
(http://la-primera-inocencia.blogspot.com)
Un hombre dejó su semen
accidentalmente en mí
hace unas semanas
y hoy la sangre viene a decirme
que no seré madre.
No seré madre:
no se me hinchará el vientre como un globo,
no usaré gigantescos vestidos floreados,
no vomitaré por las mañanas,
no criaré várices,
no me crecerán las tetas,
podré dormir boca abajo,
seguiré sangrando mes a mes,
podré masturbarme con facilidad,
no sentiré algo comiéndome por dentro,
no me cambiará el humor, el sueño.
No viviré nada de eso.
Oigo a mujeres decir:
"Tener un hijo es lo mejor que me pasó en la vida",
y pienso:
"Qué vida de mierda habrá tenido",
nunca lo digo, claro.
Pero cada vez que hablan de tener bebés,
la hija que aún queda en mí
asiente suavemente, y sonriendo recuerda
a la madre que mató y permaneció viva.
GRISELDA GARCÍA
Soy Berenice
(http://la-primera-inocencia.blogspot.com)
desde "Manhattan" (Woddy Allen, 1979)
Jale.- Yo creo que la esencia del arte está en proporcionar el medio de acercarnos a nuestros sentimientos ¿comprendes? De ese modo uno puede percatarse de poseer cualidades que ignoraba.
Isaac.- El talento es pura suerte. Para mí, lo más importante en la vida es el valor.
Emily.- Llevan 20 años discutiendo de lo mismo.
Isaac.- Escucharme un ejemplo. Si los cuatro fuéramos a casa andando y al cruzar el puente viéramos a una persona ahogándose ¿tendríamos el valor, alguno de nosotros, de arrojarse al agua helada para salvar a esa persona? Porque esa es una pregunta clave ¿sabéis? Yo como no sé nadar nunca tendré ese problema.
Jale (Michael Murphy), Isaac (Woody Allen), Emily (Anne Bryne)
Isaac.- El talento es pura suerte. Para mí, lo más importante en la vida es el valor.
Emily.- Llevan 20 años discutiendo de lo mismo.
Isaac.- Escucharme un ejemplo. Si los cuatro fuéramos a casa andando y al cruzar el puente viéramos a una persona ahogándose ¿tendríamos el valor, alguno de nosotros, de arrojarse al agua helada para salvar a esa persona? Porque esa es una pregunta clave ¿sabéis? Yo como no sé nadar nunca tendré ese problema.
Jale (Michael Murphy), Isaac (Woody Allen), Emily (Anne Bryne)
jugar a todos los juegos
¿Qué te queda más q meter la cabeza abajo de la sábana y gritar hasta que tu garganta sea un todo con la humedad de la tela y ella se haya tragado todo lo q alguna vez fuiste, para entonces nacer una nueva vez, y que las mismas cosas de antes te lleven a los mismos lugares, pero q todo tenga un segundo matiz, más de pesadilla lisérgica, y así ir muriendo de muertes sucesivas a cada nueva vida q se ahoga en la sábana?
Un cadáver en el pleno amanecer de la conciencia no es nada nuevo para quien todo lo ha tirado al suelo y tuvo que juntar los pedacitos, fragmentos de su propio ego, un millón de veces. La espesura que impide deshacer la maraña de pasado ajenos no es más que la inutilidad humana por excelencia.
Jugar a todos los juegos que nos propone el abismo es dejarse penetrar por el secreto general, ese que nadie sabe saber. No me mires a los ojos si no vas a decirme hasta nunca, no trates de buscar refugio en estos brazos fantasmas, no te pienses alejada de mis oscuridades, no intentes encontrar razones en vos misma, pegame un trompada, vomitame la sangre, y decime q te vas a escapar, aunque vayas a ser mi último olvido.
http://www.aveseca.blogspot.com
Un cadáver en el pleno amanecer de la conciencia no es nada nuevo para quien todo lo ha tirado al suelo y tuvo que juntar los pedacitos, fragmentos de su propio ego, un millón de veces. La espesura que impide deshacer la maraña de pasado ajenos no es más que la inutilidad humana por excelencia.
Jugar a todos los juegos que nos propone el abismo es dejarse penetrar por el secreto general, ese que nadie sabe saber. No me mires a los ojos si no vas a decirme hasta nunca, no trates de buscar refugio en estos brazos fantasmas, no te pienses alejada de mis oscuridades, no intentes encontrar razones en vos misma, pegame un trompada, vomitame la sangre, y decime q te vas a escapar, aunque vayas a ser mi último olvido.
http://www.aveseca.blogspot.com
"HISTORIA"
Un cronopio pequeñito buscaba la llave
de la puerta de calle en la mesa de luz,
la mesa de luz en el dormitorio,
el dormitorio en la casa, la casa en la calle.
Aquí se detenía el cronopio,
pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta.
J.CORTAZAR
una vez
habiendo quebrado la distancia
del silencio, pero derramando
la nada
como si hubiera estado muerto desde siempre
y siempre vivir necesitando
de memorias selectivas
del mirar, admirar, una película, tus dibujitos
mi suerte que es
tan enroscada en mis tobillos
se oyó muy bajito
pero, vivimos una historia nueva
tengo que decirlo
estuve por soñar que agarrabas la ropa para cambiarte
se corta la luz
que a veces nos condiciona
somos los animalitos
que sacan fotos en los cementerios
vos me dijiste no existe un final
yo solo voy a regalarte arena
http://juntapreguntas.blogspot.com
del silencio, pero derramando
la nada
como si hubiera estado muerto desde siempre
y siempre vivir necesitando
de memorias selectivas
del mirar, admirar, una película, tus dibujitos
mi suerte que es
tan enroscada en mis tobillos
se oyó muy bajito
pero, vivimos una historia nueva
tengo que decirlo
estuve por soñar que agarrabas la ropa para cambiarte
se corta la luz
que a veces nos condiciona
somos los animalitos
que sacan fotos en los cementerios
vos me dijiste no existe un final
yo solo voy a regalarte arena
http://juntapreguntas.blogspot.com
Parece que Elvira quedó embarazada.
No, ahora no.
Ah, no, ahora sí.
No.
Era mentira.
Elvira todavía no existe,
pero alguien ya ha quedado embarazada de ella.
Pero en otro plano.
Quizás en un mundo de soretes juguetones,
donde todos chupan como locos y se creen culos florecidos.
Elvira se fue
fue fue fue
fue fue
a dónde
cagó el conde.
Elvira volvió con un hijo en brazos,
con otro hijo en el culo,
otro pariéndole una jirafa en el ojo.
Elvira y la Nariz Machacada se fueron de viaje
al laberinto de los culos con flores.
Comieron excrementos.
Nunca regresaron.
A Elvira le enseñaron,
no sabemos qué,
cuando tenía cuatro años.
Pero se lo enseñaron
de una forma muy verde.
Ella lo aprendió en rojo.
Elvira volvió del viaje del laberinto
del viaje del laberinto del viaje del laberinto
sin Nariz Machacada,
pero con un hijo en brazos,
con otro hijo en el culo,
y otro pariéndole una jirafa en el ojo.
Pero de una forma muy verde.
Y en realidad, eran todos verdes,
aunque Elvira los creía rojos.
Y estaba muy orgullosa
de aquellos matices;
muy contenta de sus hijos rojos.
Elvira se cree que todos los culos florecidos
son especies en extinción.
Yo le dije que no.
No me creyó.
Entonces se fue al doctor.
El doctor le dijo que estaba
embarazada.
Elvira no le creyó, pero ante la duda se quitó la vida igual.
Elvira es ahora un culo florecido, una especie en extinción,
en un laberinto de soretes juguetones.
Y juegan al ludo
y toman limonada
,y duermen la siesta al revés.
Al revés.
Al revés.
Elvira todavía no existe.
Elvira Elvira
Elvira
Elvira llora.
Pero de una forma muy verde.
Berenice
http://la-primera-inocencia.blogspot.com
No, ahora no.
Ah, no, ahora sí.
No.
Era mentira.
Elvira todavía no existe,
pero alguien ya ha quedado embarazada de ella.
Pero en otro plano.
Quizás en un mundo de soretes juguetones,
donde todos chupan como locos y se creen culos florecidos.
Elvira se fue
fue fue fue
fue fue
a dónde
cagó el conde.
Elvira volvió con un hijo en brazos,
con otro hijo en el culo,
otro pariéndole una jirafa en el ojo.
Elvira y la Nariz Machacada se fueron de viaje
al laberinto de los culos con flores.
Comieron excrementos.
Nunca regresaron.
A Elvira le enseñaron,
no sabemos qué,
cuando tenía cuatro años.
Pero se lo enseñaron
de una forma muy verde.
Ella lo aprendió en rojo.
Elvira volvió del viaje del laberinto
del viaje del laberinto del viaje del laberinto
sin Nariz Machacada,
pero con un hijo en brazos,
con otro hijo en el culo,
y otro pariéndole una jirafa en el ojo.
Pero de una forma muy verde.
Y en realidad, eran todos verdes,
aunque Elvira los creía rojos.
Y estaba muy orgullosa
de aquellos matices;
muy contenta de sus hijos rojos.
Elvira se cree que todos los culos florecidos
son especies en extinción.
Yo le dije que no.
No me creyó.
Entonces se fue al doctor.
El doctor le dijo que estaba
embarazada.
Elvira no le creyó, pero ante la duda se quitó la vida igual.
Elvira es ahora un culo florecido, una especie en extinción,
en un laberinto de soretes juguetones.
Y juegan al ludo
y toman limonada
,y duermen la siesta al revés.
Al revés.
Al revés.
Elvira todavía no existe.
Elvira Elvira
Elvira
Elvira llora.
Pero de una forma muy verde.
Berenice
http://la-primera-inocencia.blogspot.com
Acabame en los anteojos
Y 30 años más tarde el forro se da cuenta que lo único que lo hacía feliz era el sonido extenuante de los porotos cuando caen al agua sucia del retrete. Como si un poroto pudiese salvarte la vida de un segundo en dos años. Y si por las dudas te queda alguna, avisame que me entero de los más profundos deseos del escarabajo parlanchín. Y si por 30 años no supiste la verdad, no te culpo, te asesino. Y las melodías vuelven a mi cuando recorría el pasado que sirve para el presente. Que no reconstruye. Y vuelve una y otra vez. Y los porotos siguen cayendo al agua sucia. Pero no te des por vencido que ni el yogur lo está. No te des por acabado, no todavía, que no logro acabar. Vos seguí adelante, que mientras los yogures no se venzan y el precoz no acabe, vos podés lograr descubrir que la vida no es más que un montón de porotos en fila esperando caer. Y que ni un montón de faltas de ortografía valen la pena. Que no se puede discutir por un simple desencuentro amoroso. Que tu nombre sale del inconsciente para recorrerme en mi consciente mientras me acaricio en la ducha pensando en vos.
Bárbara: http://velvet-light.blogspot.com
Anochece.
Las luces, castradas
necesitan una mano,
un hijo.
Deidades
que agitan los sueños
duermen, ya,
libres
mentes
libres.
berenice
http://la-primera-inocencia.blogspot.com
Las luces, castradas
necesitan una mano,
un hijo.
Deidades
que agitan los sueños
duermen, ya,
libres
mentes
libres.
berenice
http://la-primera-inocencia.blogspot.com
Primer hendidura al hielo
Somos jovenes
hablamos de amar
¿Quien dijo que amar
no era matar?
al estiercol que este espacio nos procuró.
Tenemos hambre!
y nos regalan felicidad barata
adentro de pajaritos de origami:
1000 por la paz,
mientras el hombre afuera
se hace pis encima
de la desesperanza
Tenemos hambre señor!
semillas en los dedos
amapolas en el sexo
vocablos de colores
contra la muerte
y su siempre estación
Infancia.
Soy Berenice (http://la-primera-inocencia.blogspot.com) y tuve una idea genial.
O al menos eso me pareció en el momento de la iluminación creativa.
La idea es crear un espacio de expresión "colectiva"; o sea, crear un blog donde el nombre de usuario y la contraseña fueran dadas públicamente, así, cada uno de nosotros puede sentirse libre de subir lo que le plazca.
Nadie es el dueño; el blog es de todos.
Lo interesante sería que SUBAN COSAS.
Lo que deseen; desde poesías, cuentos, refranes, frases célebres, etc. Incluso fotografías de los hombres verdaderos que se encontraban dentro del macabro disfraz de las "Bananas en Pijama" (programa bizarro, si los hay).
En la famosa "descripción del blog" dejo el nombre de usuario y la contraseña.
Siéntanse libres de jugar con el diseño, también.
Eso sí: si los colores no combinan, pongo una bomba.
Mentira. Pero me encantaría que la idea se expanda y se llegue a lo deseado, que es compartir el arte de cada uno en un espacio común, sin ningún tipo de restricción ni requisito.
Salud,
Berenice.
O al menos eso me pareció en el momento de la iluminación creativa.
La idea es crear un espacio de expresión "colectiva"; o sea, crear un blog donde el nombre de usuario y la contraseña fueran dadas públicamente, así, cada uno de nosotros puede sentirse libre de subir lo que le plazca.
Nadie es el dueño; el blog es de todos.
Lo interesante sería que SUBAN COSAS.
Lo que deseen; desde poesías, cuentos, refranes, frases célebres, etc. Incluso fotografías de los hombres verdaderos que se encontraban dentro del macabro disfraz de las "Bananas en Pijama" (programa bizarro, si los hay).
En la famosa "descripción del blog" dejo el nombre de usuario y la contraseña.
Siéntanse libres de jugar con el diseño, también.
Eso sí: si los colores no combinan, pongo una bomba.
Mentira. Pero me encantaría que la idea se expanda y se llegue a lo deseado, que es compartir el arte de cada uno en un espacio común, sin ningún tipo de restricción ni requisito.
Salud,
Berenice.
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