El temible hombre del teatro - Parte I

"Ven aquí", dijo el temible hombre del teatro.
No, no quiero. No voy a seguir tus juegos.

Érase una vez una cabaña desecha, construída entre los verdes bosques de la playa del mal. Aquella cabaña tenía vestigios de tristeza. Lloraba las penas de quiénes vivieron infelicidades allí. Contaba historias de despojo y crueldad, sin dejar rastros de la escena infernal.

Aquí, allá, la frase final. La llama que empezó a quemar. Qué quemo? La cabaña, claro.
Quién vivía en ella? El temible hombre del teatro. Aquel individuo, el gestor de la infidelidad hacia el bien. El amante del mal. El pecador carnal.

"Vengo a arrancar tu carne, vengo a destrozar tus ojos".
Aléjate de mi, hombre perverso.

En aquella cabaña permanecía olvidada una enorme cadena de oro sujeta a la pared. A modo de cuadro, adornaba aquel tétrico lugar. Contrastaban la triste realidad de una casa abandonada, con la lujuria brillante de la cadena adornante.

El hombre se fugó de la cabaña cuando fue descubierto. A dónde fue? Al teatro. Allí comenzo con su plan. Qué plan? Su plan...

Vista nublada que no deja ver el intenso rojo que brota de la herida mortal.
"Jah jah jah", la risa que anuncia el acto final.
El acto final... Se acerca... El acto final.

Verdugo Inocencia
El padre vientre, padre sombra,
se derrumba sobre mil cuerpos noche,
derramandósele sus manos araña,
sin quererlo,
entre senos de vírgenes prostituídas,
cuyas fauces,
a punto de ser corrompidas,
florecen con inocencia de ninfa
cerrándose así el secreto,
el tesoro pubis,
rojo silencio, pacto sellado,
suicidio tiempo.

Las inocentes solo pueden reír.
Dios se alimenta de
de lo que ellas no se ve.

De niño soñé la bomba atómica.
Nada que ver con vampiros;
a su lado fantasmas y brujas
serán siempre entrañables ficciones,
coloridos cuentos de antes del amanecer.
De niño soñé, alta torre de fuego,
horizonte empapado en sangre,
miles de muertos idénticos
intentando gritar antes del amanecer
miles de muertos
idénticos
miles.

De niño grité:
testimonio congelado entre llamas implacables
surgidas de la vocación del hombre. Grité.
(El grito sofocado de tantos y tantos)
Pero el hombre es sólo una sombra cuando busca
el niño tan sólo una entraña, el niño…
Yo prefería mirar los documentales,
aquellas imágenes imparciales sobre la muerte
para así creerme hombre, pero el hombre…
El hombre es sólo una sombra cuando busca
en sí mismo la lejana bondad del niño.





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mar del plata, enero 2007

No mamá
Un hombre dejó su semen
accidentalmente en mí
hace unas semanas
y hoy la sangre viene a decirme
que no seré madre.
No seré madre:
no se me hinchará el vientre como un globo,
no usaré gigantescos vestidos floreados,
no vomitaré por las mañanas,
no criaré várices,
no me crecerán las tetas,
podré dormir boca abajo,
seguiré sangrando mes a mes,
podré masturbarme con facilidad,
no sentiré algo comiéndome por dentro,
no me cambiará el humor, el sueño.
No viviré nada de eso.
Oigo a mujeres decir:
"Tener un hijo es lo mejor que me pasó en la vida",
y pienso:
"Qué vida de mierda habrá tenido",
nunca lo digo, claro.
Pero cada vez que hablan de tener bebés,
la hija que aún queda en mí
asiente suavemente, y sonriendo recuerda
a la madre que mató y permaneció viva.

GRISELDA GARCÍA

Soy Berenice
(http://la-primera-inocencia.blogspot.com)

desde "Manhattan" (Woddy Allen, 1979)

Jale.- Yo creo que la esencia del arte está en proporcionar el medio de acercarnos a nuestros sentimientos ¿comprendes? De ese modo uno puede percatarse de poseer cualidades que ignoraba.

Isaac.- El talento es pura suerte. Para mí, lo más importante en la vida es el valor.
Emily.- Llevan 20 años discutiendo de lo mismo.

Isaac.- Escucharme un ejemplo. Si los cuatro fuéramos a casa andando y al cruzar el puente viéramos a una persona ahogándose ¿tendríamos el valor, alguno de nosotros, de arrojarse al agua helada para salvar a esa persona? Porque esa es una pregunta clave ¿sabéis? Yo como no sé nadar nunca tendré ese problema.

Jale (Michael Murphy), Isaac (Woody Allen), Emily (Anne Bryne)

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jugar a todos los juegos

¿Qué te queda más q meter la cabeza abajo de la sábana y gritar hasta que tu garganta sea un todo con la humedad de la tela y ella se haya tragado todo lo q alguna vez fuiste, para entonces nacer una nueva vez, y que las mismas cosas de antes te lleven a los mismos lugares, pero q todo tenga un segundo matiz, más de pesadilla lisérgica, y así ir muriendo de muertes sucesivas a cada nueva vida q se ahoga en la sábana?
Un cadáver en el pleno amanecer de la conciencia no es nada nuevo para quien todo lo ha tirado al suelo y tuvo que juntar los pedacitos, fragmentos de su propio ego, un millón de veces. La espesura que impide deshacer la maraña de pasado ajenos no es más que la inutilidad humana por excelencia.
Jugar a todos los juegos que nos propone el abismo es dejarse penetrar por el secreto general, ese que nadie sabe saber. No me mires a los ojos si no vas a decirme hasta nunca, no trates de buscar refugio en estos brazos fantasmas, no te pienses alejada de mis oscuridades, no intentes encontrar razones en vos misma, pegame un trompada, vomitame la sangre, y decime q te vas a escapar, aunque vayas a ser mi último olvido.


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"HISTORIA"

Un cronopio pequeñito buscaba la llave

de la puerta de calle en la mesa de luz,

la mesa de luz en el dormitorio,

el dormitorio en la casa, la casa en la calle.

Aquí se detenía el cronopio,

pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta.

J.CORTAZAR

Perro

Paraíso en la vereda

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una vez

habiendo quebrado la distancia
del silencio, pero derramando
la nada
como si hubiera estado muerto desde siempre
y siempre vivir necesitando
de memorias selectivas
del mirar, admirar, una película, tus dibujitos
mi suerte que es
tan enroscada en mis tobillos
se oyó muy bajito
pero, vivimos una historia nueva
tengo que decirlo
estuve por soñar que agarrabas la ropa para cambiarte
se corta la luz
que a veces nos condiciona
somos los animalitos
que sacan fotos en los cementerios
vos me dijiste no existe un final
yo solo voy a regalarte arena



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El lenguaje

es la materia

que usamos

para rellenar

el vacío

de la inacción


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Poesía

Es la caída

del lenguaje


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Literatura

Es hacer acción

de la inacción

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Parece que Elvira quedó embarazada.
No, ahora no.
Ah, no, ahora sí.
No.
Era mentira.

Elvira todavía no existe,
pero alguien ya ha quedado embarazada de ella.
Pero en otro plano.
Quizás en un mundo de soretes juguetones,
donde todos chupan como locos y se creen culos florecidos.

Elvira se fue
fue fue fue
fue fue
a dónde
cagó el conde.

Elvira volvió con un hijo en brazos,
con otro hijo en el culo,
otro pariéndole una jirafa en el ojo.

Elvira y la Nariz Machacada se fueron de viaje
al laberinto de los culos con flores.
Comieron excrementos.
Nunca regresaron.

A Elvira le enseñaron,
no sabemos qué,
cuando tenía cuatro años.
Pero se lo enseñaron
de una forma muy verde.

Ella lo aprendió en rojo.

Elvira volvió del viaje del laberinto
del viaje del laberinto del viaje del laberinto
sin Nariz Machacada,
pero con un hijo en brazos,
con otro hijo en el culo,
y otro pariéndole una jirafa en el ojo.
Pero de una forma muy verde.
Y en realidad, eran todos verdes,
aunque Elvira los creía rojos.
Y estaba muy orgullosa
de aquellos matices;
muy contenta de sus hijos rojos.

Elvira se cree que todos los culos florecidos
son especies en extinción.
Yo le dije que no.
No me creyó.
Entonces se fue al doctor.
El doctor le dijo que estaba
embarazada.
Elvira no le creyó, pero ante la duda se quitó la vida igual.
Elvira es ahora un culo florecido, una especie en extinción,
en un laberinto de soretes juguetones.
Y juegan al ludo
y toman limonada
,y duermen la siesta al revés.
Al revés.

Al revés.

Elvira todavía no existe.
Elvira Elvira
Elvira

Elvira llora.
Pero de una forma muy verde.



Berenice
http://la-primera-inocencia.blogspot.com

"El arte no sólo es la creación de cosas sino que es el pensar que con esas cosas podrías transformar el mundo."

anónimo

Acabame en los anteojos

Y 30 años más tarde el forro se da cuenta que lo único que lo hacía feliz era el sonido extenuante de los porotos cuando caen al agua sucia del retrete. Como si un poroto pudiese salvarte la vida de un segundo en dos años. Y si por las dudas te queda alguna, avisame que me entero de los más profundos deseos del escarabajo parlanchín. Y si por 30 años no supiste la verdad, no te culpo, te asesino. Y las melodías vuelven a mi cuando recorría el pasado que sirve para el presente. Que no reconstruye. Y vuelve una y otra vez. Y los porotos siguen cayendo al agua sucia. Pero no te des por vencido que ni el yogur lo está. No te des por acabado, no todavía, que no logro acabar. Vos seguí adelante, que mientras los yogures no se venzan y el precoz no acabe, vos podés lograr descubrir que la vida no es más que un montón de porotos en fila esperando caer. Y que ni un montón de faltas de ortografía valen la pena. Que no se puede discutir por un simple desencuentro amoroso. Que tu nombre sale del inconsciente para recorrerme en mi consciente mientras me acaricio en la ducha pensando en vos.

Bárbara: http://velvet-light.blogspot.com

CIUDAD UNIVERSITARIA, PASILLO...

federicodelapuente

http://fededp.blogspot.com - http://ar.geocities.com/federicodelapuente

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Anochece.
Las luces, castradas
necesitan una mano,
un hijo.
Deidades
que agitan los sueños
duermen, ya,
libres
mentes
libres.

berenice
http://la-primera-inocencia.blogspot.com

Primer hendidura al hielo

Somos jovenes

hablamos de amar

¿Quien dijo que amar

no era matar?

al estiercol que este espacio nos procuró.

Tenemos hambre!

y nos regalan felicidad barata

adentro de pajaritos de origami:

1000 por la paz,

mientras el hombre afuera

se hace pis encima

de la desesperanza

Tenemos hambre señor!

semillas en los dedos

amapolas en el sexo

vocablos de colores

contra la muerte

y su siempre estación

Infancia.

Ani - http://www.rompermacetas.blogspot.com/

¿Y? ¿Quién se anima a romper el hielo?