islands

*

La tierra, el arroyo y el árbol rodeados por el mar,
las olas barren la arena de mi isla.
Mi puestas de sol se desvanecen.
El campo y la hierba sólo esperan a que llueva,
grano a grano el amor corroe mis
desgastados muros, los que me defienden de la marea,
acunan al viento
hacia mi isla.

La fina arena sube hasta donde están las gaviotas
y planean, tristemente planean sobre mi isla.
Mi blanco velo de novia, frío y pálido,
lo disuelve el Sol.
La telaraña del amor está hilada -
los gatos cazan, los ratones corren, los cogen por la
fuerza en las zarzas donde los búhos conocen mis ojos,
cielos morados
tocan mi isla,
me tocan a mí.

Bajo las brisas el viento,
paz infinita,
las islas unen sus manos
bajo el mar celestial.

Oscuros muelles del puerto, como dedos de piedra
ávidamente alcanzan mi isla.
Agarran las palabras del marinero - perlas y calabazas
se esparcen en mi orilla.
Indistinto al amor, atado en círculos.
La tierra, el arroyo y el árbol regresan al mar,
las olas barren la arena de mi isla,
me barren a mí.


King Crimson
Islands
1971

Ecos

Azotada por las revoluciones de la pena,
las ninfas húmedas detrás del valle
añoran su menarca.
Presa y verdugo del placer que le produce
SER, sin doblegar el sentido.

Sean tu s pasiones libres de los días
que agusanan toda la carne cotidiana.
Sea la violencia peto y pertrecho
de tus vergonzosas lágrimas.
Sean tus palabras suficientes,
mas que necesarias, para cumplir
aquello que el estro habla
silente, y a escondidas,
por las noches-madrugadas.

Sea la misma especie
la que escucha y la que habla.
Sea este un reflejo de la belleza
uterina que oculta y carga.

ß

"

donde el río secará para callar

"

-

Un día el hombre alado descubrió que era distinto a los demás y se puso feliz. Porque él podía volar y los demás no, él podía desafiar las leyes terrenales y los demás no, él podía comprender la vida desde otros horizontes y los demás no. Por eso lo mataron.

Tres notas chiquitas en las escalas más agudas de una flauta dulce

Perder la cabeza en mitad de la india
juegos
cascabeles
colores y ruiditos cristalizados
soledad inventada con los ojos abiertos
confío en unos barquitos
y en unas manitos que tapan mis oídos
¡Música en todos los idiomas!
Las palabras que nunca uso juegan a la guerra
saltan la soga
patean la pelota
se revuelcan en el pasto
ruedan colina abajo
con el sol de octubre a sus espaldas
frutas que pasan por entre los pies
gusanos verdes
¡HELLO WORM!
¿How are you?
¿Can you carry me?
Y los agujeros negros volvieron a brotar
transporte a los brillos interiores
ruedas de caramelo y puertitas de porcelana
Frágil, hoy estoy frágil





............................




Una luna por la tarde
es la compañía de la ninfa en el lago.
Celeste como su piel, el agua ríe.
Oscura como el brazo amigo que le falta.
La noche cae para dejar a la niña de pie
Stearing at the sky



.....................





Cañitos de latón que danzan y se golpean haciendo ruido de gota cuando cae, de estrella cuando nace, de piano de juguete tocado por un niño dormido, de sol en picada, de nube que pasa, de los brillos de los últimos rayitos de luz en el horizonte del mar, cuando el agua se electrifica de cielo y se vence ante los ojos del adolescente recostado al pie de las rocas.
La música del viento me dice algo al oído.

blanco
donde habitan sonrisas
que gritan y rebientan tímpanos
entonces
se mancha
las venas negras derraman su fluido
cuando la noche la corta
y el cuerpo flácido y frio
se frota en otro y el calor ciego
se deja reposar como un muñeco
flotando hacia algo.

e!

¿en dónde?

.

.

.

quiero respuestas

Y en la muerte quiso hallar paz.
Creyó que ese último suspiro le daría toda la felicidad que siempre buscó, que siempre soñó.
Tan solo un segundo duró y todo cambió.
Ahora todos la lloran y su alma implora que la dejen irse, que borren todo recuerdo de ella. Porque ella no murió. Ahora está más viva que antes, dentro de las mentes de todos, dentro del palacio de cristal de los monos dorados que caminan sobre la roja alfombra de la destrucción total.

Así fue como se percató
de que forzar su muerte fue un error
sabiendo ahora que ya todo perdió
y con rencor hacia lo que ella misma provocó

Pero algún día los palacios de cristal se abrirán y todos saldrán en libertad. Y los leones volarán. Y la despiadada gran alfombra arderá en llamas. Y los monos dorados serán verdes y serán capaces de recorrer la vida en plena armonía, en plena naturaleza.
Y así fue como la niña no murió
Y así fue como nadie más pereció
Y así fue como todo se reunió
Y así fue como desde las cenizas todo resurgió
Una vez más, una vida más, un camino más
El camino de los árboles, el del leon volador
Y yo estoy volando con él

Marshall, el pez.

Era una oscura noche de verano. Cuando de entre la niebla emergio la figura protestante de un amado católico, el señor Don Jesus de la Hostia. Este acercose a Marshall diciendo: "Oh Marshall, nunca comas del arbol del pebete cuidado por la marina, pues este ha sido envenenado con el don de la belleza.", Marshall, tal como su naturaleza marina le indica, hizo lo que cualquier niño haría ante la advertencia clásica de "No aprete este botón". Acercose al arbol y dijese a los marinos, quienes miraban atónitos el tercer, cuarto y quinto ojo caracteristicos de los peces de la región de Cuyo, las siguientes palabras: "Lemur, Cantor, Esgrima, Pentecostal". Ellos ansiaron entonces entonar el quinto movimiento de la Sinfonía de los Juguetes de Wolfgang Amadeus Mozart, y acercaronle diez pebetes de bondiola al cuarto ojo del susodicho pez. Quien transformose en Michael Jackson, y al compas de Beat It, y la crew de panilleros del pebete, cortaronle siete dedos de las manos y siete de los pies al seño Don Jesus de la Hostia.

Instantanéamente Don Jesus recordose que había olvidado los niños envueltos en el piso, y corriose hasta su choza a rescataroslos de las garras de San Pedro.

Volviose a la escena del crimen y encontrarose con la manada de marineros marinos y la crew del Pebete haciendo poses sugestivas traídas del Medio Oriente al ritmo de "Maaaayooooooooonesa!" y gritando slogans tales como "Prohiban el biberon!", "Liberen a Willy" y "Fabio Zerpa tenía razón". Ante tal demostracion de inquietud atómica, Don Jesus matose a si mismose, y dejose de joder!..



FIN.




Para Flor, de Lau. Te amo (L).

Anónimo se la come y Shakespeare se la da!.

"Bardear es el refugio de quienes no comprenden la belleza" Viejo proverbio lunar.

Perdido
vagando en mi Consciencia
Siempre pienso que mi Inconsciencia
es otro mundo
lejano
estoy de ella
pero esa lejanía es la que me da la fuerza
el poder de volar hacia el balcón
celestial
Inspiración
Creación
Muerte y nacimiento
Resurrección

Crass - Mother earth ; Yes sir, I will

The door stands open-
Across lines, invisible hands are held, goden streamers building in the night.
Alone, the possibilities are enormous.
Step outside and parasites, deprived of their meat wait to suck on tiring flesh,
Unending statistics that fatten leaders, prisoners of their morality.
Afraid of death, we cannot save ourselves.
To breathe is not enough.

Compañeros

Es difícil encontrar una mirada, pues apenas uno las busca ellas se escapan hacia los márgenes, hacia los estantes, hasta el recóndito rincón de las resmas de papel, e incluso hacia la gota impenitente del expendedor de agua. Pero solo basta quitar de ellas la vigilia, para que se deslicen curiosas por la espalda de uno, lo desvistan, lo recorran y hasta generen alguna cosquilla. Son miradas recias, de envidia, de burla, de sorna. Lagañosas aunque lavadas, su miseria trasunta el amplio espacio de la oficina estatal.
Y uno no tiene más remedio que convivir con ellas, ya que para eso le pagan, para aguantar, no para preguntar; para seguir, no para enfermarse; para callar, no para comunicarse; para producir, no para producirse. No hay mañana: todo es para ayer, y mañana Dios dirá. Total siempre está el del fin de semana para culpar.
Así transcurren los dias, los meses, los años. Se acumulan legajos, aplastando los sueños como si fueran pisapapeles de hojas que nadie va a leer, porque llevan impresas las marcas de lo que alguna vez soñamos ser y ya a nadie le importa, ni a nosotros mismos, ya encanecidos engranajes de una máquina infernal.
La jornada termina idénticamente a como empezó. Colocando el autógrafo anónimo en el libro de visitas del infierno, pero no de uno cualquiera, sino del que te dá de comer excusas para no salir a fusilar a otros en las calles.
Buenas tardes, hasta mañana, buen fin de semana, mañana será otro dia, si Dios quiere...¿podrían imaginarse peores engaños para el desconzuelo?
El guardapolvo celeste se lo ponen solo los permanentes, los demás visten disfraces de ocasión y tienen el abrigo a mano para salir despedidos por la ventana en el momento menos indicado.
Pero no importa: basta solo con la sonrisa de la jefa, en la que todos y cada uno de sus dientes prometen una "pronta reincorporación".
Las últimas palmadas complacientes pesan aún en los hombros cuando me hallo pensando esto, mientras desando los pasos del interminable pasillo de los ecos con destino a la calle, lejos de mis compañeros.

Lupa - www.quepasaporlayeca.blogspot.com

"La vida, como un comentario de otra cosa que no alcanzamos, y que está ahí al alcance del salto que no damos.
La vida, un ballet sobre un tema histórico, una historia sobre un hecho vivido, un hecho vivido sobre un hecho real.
La vida, fotografía del número, posesión en las tinieblas (¿mujer, monstruo?), la vida, proxeneta de la muerte, espléndida baraja, tarot de claves olvidadas que unas manos gotosas rebajan a un triste solitario."

Julio Cortázar, Rayuela, Cap 104

...

(...)

" Nunca es tan sabrosa la fruta como cuando se pasa;

el mayor encanto de la infancia

se encuentra en el momento en que termina "

(...)

-un epitafio-

fragmento del cuento

"Las noches del iris negro"

de

Suicidios ejemplares

Enrique Vila-Matas

§

bailar hondo
donde quepan dos cuerpos caminos
musicalidad de párpados de la mañana
marinos azules peregrinos

pasos perdidos

ciudad universitaria 23.30 hs

Cadáver en Cruz
Témanle a aquel que eleva sus plegarias,
esclavo de lengua bífida.
El será el primero en crucificarse,
orgiástico y desnudo, en la ciudad de los fúnebres.
Seis años, (seis meses y seis días) después de su crucifixión,
un follaje, el mas hermoso rosal alguna vez visto, crecerá sobre él.
Las bestias en cortejo vendrán a visitar al cadáver entre rosas cada otoño,
y besarán los pies con usura.
Miserable e irremediable porvenir, el del orador,
pues todo destino está escrito en su pecho.

Berenice
http://la-primera-inocencia.blogspot.com

INV

Invasión. Mi propiedad se escurre entre los pasillos que forman aquellos muros. Muros que construí bajo la ceguera del poder. Aquellos me aislaron, y ahora me ahogan. Ellos vienen por mí, a cobrar su deuda.


“(...) para enfrentar todo eso que no tenía ni pies ni cabeza y sentirse junto a un ser humano, una persona civilizada. Era como si de pronto esos salvajes hubieran invadido su casa. Sintió que deliraba y divagaba y sudaba y que la cabeza le estaba por estallar. Todo estaba al revés.”Cabecita Negra, Germán Rozenmacher
"El sonido venía impreciso y sordo, como un volcarse de silla sobre la alfombra o un ahogado susurro de conversación. También lo oí, al mismo tiempo o un segundo después, en el fondo del pasillo que traía desde aquellas piezas hasta la puerta. (...) Apreté el brazo de Irene y la hice correr conmigo hasta la puerta cancel, sin volvernos hacia atrás. Los ruidos se oían más fuertes pero siempre sordos, a espaldas nuestras."
Casa tomada, Julio Cortazar





"Robo Proyectual"


Bárbara: http://velvet-light.blogspot.com/

mardelplata '07

El temible hombre del teatro - Parte I

"Ven aquí", dijo el temible hombre del teatro.
No, no quiero. No voy a seguir tus juegos.

Érase una vez una cabaña desecha, construída entre los verdes bosques de la playa del mal. Aquella cabaña tenía vestigios de tristeza. Lloraba las penas de quiénes vivieron infelicidades allí. Contaba historias de despojo y crueldad, sin dejar rastros de la escena infernal.

Aquí, allá, la frase final. La llama que empezó a quemar. Qué quemo? La cabaña, claro.
Quién vivía en ella? El temible hombre del teatro. Aquel individuo, el gestor de la infidelidad hacia el bien. El amante del mal. El pecador carnal.

"Vengo a arrancar tu carne, vengo a destrozar tus ojos".
Aléjate de mi, hombre perverso.

En aquella cabaña permanecía olvidada una enorme cadena de oro sujeta a la pared. A modo de cuadro, adornaba aquel tétrico lugar. Contrastaban la triste realidad de una casa abandonada, con la lujuria brillante de la cadena adornante.

El hombre se fugó de la cabaña cuando fue descubierto. A dónde fue? Al teatro. Allí comenzo con su plan. Qué plan? Su plan...

Vista nublada que no deja ver el intenso rojo que brota de la herida mortal.
"Jah jah jah", la risa que anuncia el acto final.
El acto final... Se acerca... El acto final.